O CERCO – 41    Novela histórica 

MILTON  MACIEL 

Resumo do cap. 40 – A brigada de Alana, com o reforço do apaixonado capitão burgúndio  Merval, invadiu o acampamento de segurança dos ostrogodos e hunos, entre a linha de carroções e o rio Marne. Ali praticamente não encontraram resistência. 500 hunos guardavam alguns carroções, indicando que aqueles eram os que tinham a parte mais importante do tesouro de Átila. Os hunos fugiram jogando-se no rio e então os visigodos atrelaram os cavalos de tiro em 16 carroças e levaram essa parte do tesouro para a fortaleza, liderados por Alana. 24 outros cavaleiros visigodos ficaram no acampamento com o capitão Merval. Assim que a noite caiu completamente, eles incendiaram cerca de sessenta carroças com mantimentos, destruindo assim grande parte das reservas de alimentos dos hunos. Com a total escuridão chegaram à linha dos carroções os ostrogodos, os hunos e todos os seus perseguidores. E, assim que o fogo nas carroças acabou naturalmente, toda a planície ficou na mais completa escuridão, Os inimigos estavam totalmente misturados no escuro, ninguém tinha coragem de acender uma tocha. E os sobreviventes dormiram assim, completamente exaustos, esperando o que aconteceria quando o sol nascesse.

O DIA DO HORROR DOS HORRORES

Kyna havia advertido os chefes aliados naquela tarde, antes que Átila começasse a terrível batalha:

– Quando a noite se fizer total, quando a escuridão dominar a planície completamente, a guerra estará acabada. Não haverá um segundo dia para guerrear. Quando o sol nascer outra vez, os homens verão “o horror dos horrores”. E então compreenderão que não há mais por quê lutar.

De fato, quando os primeiros raios do sol começaram a tingir de vermelho a alta atmosfera, os olhos dos homens vivos principiaram a formar as primeiras imagens ainda pouco definidas do campo ao seu redor. E elas já eram assustadoras. Mas, à medida que a luz aumentava, aquela paisagem ainda indefinida foi ganhando contornos cada vez mais dramáticos. Até que chegou o momento em que todos os sobreviventes puderam ver a terrível verdade.

Sim, eles eram a minoria: vivos, respirando, ilesos ou feridos. Porque a grande, a imensa maioria dos seres humanos que eles podiam ver agora, cada vez com maior precisão, eram mortos! Cadáveres e mais cadáveres empilhados uns sobre os outros de forma dantesca, dessangrados, mutilados, sem membros, sem cabeças, inimigos literalmente abraçados pelo último esgar da morte, distribuídos em camadas e mais camadas a perder de vista, planície afora.

Todo o campo da planície catalaúnica era um imenso cemitério, um horror nunca visto e a perder de vista. Nas poucas centenas de metros que precediam a linha de carroças dos hunos, o quadro era ainda mais terrível. A densidade de corpos inanimados era máxima. Resultado do combate mais acirrado, quando os hunos tentavam desesperadamente atingir suas carroças em chama. Um combate que acabara no escuro, com hunos matando hunos e romanos matando romanos, sem chefes para comandar um cessar-luta, uma desordem absoluta e total, uma desordem que a morte aproveitava, para saciar mais e mais seu apetite por corpos jovens cheios de vida.

Os homens sobreviventes se ergueram mais e mais e seus olhos de esbugalharam mais e mais, ante o horror dos horrores que lhes era dado contemplar, quadro como nunca viram e certamente nunca mais veriam. Quase não havia um lugar no campo que ainda conservasse sua cor verde original. Era como se um pintor infernal tivesse passado a noite inteira pintando toda a planície com tinta-sangue, jovem sangue huno, burgúndio, ostrogodo, visigodo, alano, franco, romano.

Calejados guerreiros, velhos generais, experientes capitães, que haviam comandado aqueles milhares sem fim de jovens inapelavelmente mortos agora, não agüentaram mais:  quase todos choraram convulsivamente, com desespero. Alguns se ergueram a dar socos contra o ar e gritar impropérios contra os deuses. Outros fizeram a mesma coisa, mas bradavam contra seus reis e seus líderes. Os hunos maldiziam Átila, os romanos chamavam Flávio Aécio de assassino sanguinário, dois ostrogodos saíram tropeçando nas pilhas de cadáveres, na esperança de  achar Walamir e seus irmãos e matá-los também.

Torismundo, de dentro da carroça huna cheia de couros mal-cheirosos onde estava escondido, temendo os hunos, passou a temer seus próprios homens, porque eles, imitando os romanos, hunos e ostrogodos, começaram a vociferar furiosos contra o rei Teodorico e seu filho Torismundo. Qualquer homem que o encontrasse, não importa de que tribo ou povo, possivelmente tratasse de cortar-lhe a garganta.

Levas de sobreviventes caminhavam entre os mortos, procurando amigos, parentes ou conhecidos. Quando os encontravam mortos, o que era praticamente certo, prorrompiam em gritos ou em choro. Outros homens, mesmo alguns que estavam feridos e andavam com dificuldade, batiam o campo atrás de sinais de vida, atrás de homens feridos que pudessem ser socorridos e salvos.

Igualmente enorme era o número de cavalos abatidos. Flechados, cortados, mutilados, pescoços rompidos por quedas, esvaídos em sangue. De quando em quando era possível ver uma pata ou uma cabeça de animal tentando desesperadamente se mover ou erguer, na agonia final dos moribundos. Alguns soldados, chorando, terminavam de abater esses animais, para lhes abreviar o sofrimento.

Para muitas centenas de sobreviventes, aquelas visões infernais romperam o limite de sua sanidade mental. Muito poucos se recuperaram. Daquele campo, além dos mortos e dos feridos, saíram também centenas de loucos irrecuperáveis.

Todos os que ainda respiravam ali passaram a sentir não apenas o cheiro tenebroso da morte, mas também o seu peso insuportável. Ante o horror dos horrores, as dezenas de milhares de homens mortos na flor da idade, os olhos esbugalhados dos que agonizaram suplicando por socorro, todos os sobreviventes desmoronaram psicologicamente. A última coisa que qualquer um deles poderia aceitar agora, seria uma ordem para pegar em armas e lutar contra outro desgraçado como ele mesmo.

A sacerdotisa Kyna tinha razão. Como sempre! Para nenhum homem ali havia mais por que lutar, por quem lutar. Ostrogodos e visigodos, lado a lado, conversavam e tentavam se dizer alguma coisa que fizesse sentido. Alanos ajudavam hunos a erguer seus mortos e retirá-los das pilhas de cadáveres. Hunos rasgavam panos de suas poucas vestes para ajudar a pensar um ferimento de um romano. De repente, ante a desgraça maior da morte, que a todos irmanava e a zero reduzia, não havia mais inimigos em campo. Eram todos os mesmos desgraçados, os mesmos perdedores, todos eles derrotados.

Na batalha mais cruel da história gaulesa não houve vencedores. Os aparentes triunfadores, olhando para sua própria desgraça – e também para a desgraça dos inimigos mortos ou vivos – não tinham nada a comemorar. A batalha vencera a todos. Todos tinham que se perguntar agora por que haviam matado tantos homens que nem conheciam, os quais tentavam igualmente matá-los; em nome de que causa o haviam feito?

Para satisfazer os desejos de conquista e de pilhagem de um chefe louco, o rei dos hunos? Para defender a segurança e a fortuna nababesca do imperador romano do ocidente, que se banqueteava e embebedava enquanto seus jovens defensores morriam como moscas a centenas e centenas de quilômetros da bem guardada Ravenna?

Não, aqueles homens não lutariam mais Nem agora, nem nunca mais, no futuro. Se os reis loucos os ameaçassem com a morte por deserção, pelas mãos de soldados que nunca estiveram em Catalauni, não teriam mais medo: já estavam mortos por dentro. E já levavam consigo, para sempre, inesquecível até o último dia de suas desgraçadas existências, o quadro ensandecedor do HORROR DOS HORRORES.

Lentamente muitos homens começaram a caminhar, entre os corpos de outros homens e de cavalos, tomando o rumo da grade estrada. Iam embora, inimigos de horas atrás andando agora lado a lado, caminhando rumo ao sul, abandoando de vez as planícies da morte e da devastação, abandonando seus malditos chefes e seus malditos exércitos. Ali na Via Agripa, arrastando-se lentamente para um futuro mais dos que incerto, não eram  mais hunos, ou burgúndios ou ostrogodos, ou alanos.  Eram somente homens desesperados, seres traumatizados para sempre, criaturas para sempre descrentes nos homens, na vida, nos deuses.

O próprio Torismundo resolveu sair de seu esconderijo. Passou ao largo de mais de cem hunos que não lhe deram a mínima atenção, com exceção de um que lhe ofereceu água que ainda sobrava em seu cantil. O príncipe dos visigodos bebeu sofregamente, estava desesperado de sede. Então olhou bem para os olhos do huno que o socorria e viu que ele tinha lágrimas, muitas lágrimas  nos olhos.

E Torismundo deixou-se também explodir em choro. Ainda não tinha plena consciência da desgraça ao seu redor, apenas tivera seus primeiros minutos de contemplação do horror dos horrores, mas ainda estava, até então, com muito medo dos hunos. E agora aquele huno, um menino imberbe ainda, via um inimigo amedrontado e lhe oferecia água do seu cantil! E era isso que fazia Torismundo, príncipe dos visigodos, chorar. Quantos daqueles hunos ele teria matado? Quantos ostrogodos? Quantos não seriam exatamente como aquele menino, imberbe ainda, quase uma criança com todo uma vida pela frente?

E Torismundo chorou ainda mais. Que sentido tinha agora tudo em que acreditara até

então? Até aquela noite ele acreditava odiar os hunos. E os ostrogodos. E todos os inimigos. E fazia-o porque seguia cegamente os pensamentos de seu pai. Mas agora um inimigo matava sua sede, os olhos amendoados olhando-o com compaixão e simpatia. Ainda que atingidos pela dor imensa que os fazia lacrimejar.

O príncipe dos visigodos devolveu o cantil ao menino. Tentou esboçar um sorriso de agradecimento. O rapaz fez que sim com a cabeça, um não entendia a língua do outro. Então Torismundo lembrou que podia fazer melhor. Tirou do anular da mão esquerda seu anel de príncipe e o colocou na mão do garoto. O rapaz fez que não com a cabeça, tentou devolver a jóia, de altíssimo valor. Torismundo não concordou, com as duas mãos fechou a mão do rapaz sobre o anel. O moço então sorriu pela primeira vez, aceitou o presente. Mas enfiou a mão dentro da túnica, puxou com força um cordão ao redor do pescoço e saiu de lá um colar huno típico. E, imitando o gesto do visigodo, colocou-o na mão de Torismundo e fechou-a sobre o colar com suas duas mãos.

Os dois homens então se despediram com um leve roçar de mãos. Provavelmente nunca mais se veriam. Mas também nunca mais esqueceriam um do outro. Em suas mãos levavam relíquias, mais que presentes. Não importava se tivessem ouro ou osso apenas. O valor de cada uma delas era inestimável. Sempre que as olhassem, poderiam ver como a guerra é estúpida e indesculpável. Naquela manhã, o guerreiro que havia dentro de Torismundo morreu.

O homem que saiu do campo de Catalauni, para suceder um pai que ele ainda não sabia morto, era agora outro, completamente diferente. E, enquanto caminhava pisoteando cadáveres sem fim, caminhando sem saber muito bem para onde, apenas tentando manter o rumo norte, um pacifista começava a nascer do seio da morte. Em sua mente o sorriso dos olhos amendoados pairava inesquecível. Sim, todos os meninos visigodos ou hunos, romanos ou ostrogodos, mereciam viver. Se dependesse dele somente, nunca mais os jovens visigodos deixariam suas casas e famílias e marchariam para a insensatez estúpida de matar e fazer-se matar por outros jovens inocentes.

CONTINUA