O POETA E O GUASCA – 6ª. parte  

MILTON MACIEL    (Figura: Alfred de Musset)

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“Que nada, meu companheiro,

Eu sou é um grande chorão!

E a dor no meu coração

Eu berro pro mundo inteiro.

Eu confesso pra você:

Sou um Alfred de Musset!”

VI

“Outro Alfredo, meu patrão?

Também é poeta francês?

Ou quem sabe ele é talvez,

Poeta de outra nação?

Esse Alfredo Demissê

É bueno também por quê?”

“Sim, ele é francês também,

Poeta famoso e muito bom,

Mas verseja em outro tom,

Que, acho eu, não lhe convém.

Esse é um chorão como eu,

Mas nada ruim lhe aconteceu.”

A vida lhe foi mais mansa

Que a do outro Alfred poeta,

Quase uma festa completa,

Dessas que você não cansa.

Até a morte lhe sorrindo,

Pois ele morreu dormindo.

Mesmo assim foi um chorão,

Como se muito sofresse,

Sobre ele se abatesse

A desgraça, a solidão.

A causa do seu final?

Foi a bebida o seu mal.”

“Bueno, patrão, eu entendo

O que hay com certas pessoas:

Elas no fundo são boas,

Mas na vida vão sofrendo.

Sofrem mais com a realidade.

Têm mais sensibilidade.

A mesma dor que pra uns

É como um talho de facão,

Prá outros é só um beliscão,

Como as coisas mais comuns.

Estes soltam menos ais.

E aqueles... gemem demais.”

“Essa é a grande diferença

Entre Vigny e Musset.

Ora, certo está você,

Pra Musset a dor é imensa.

Musset sempre se atormenta,

E o estóico Vigny aguenta.

Deixe então eu lhe mostrar

A poesia de Musset,

Depois me diga você

O que ela lhe faz pensar.

Veja só este poema,

Gritar a dor é seu tema:

“Quel que soit le souci que ta jeunesse endure,
Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure
Que les noirs séraphins t'ont faite au fond du cœur:

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poète,
Que ta voix ici-bas doive rester muette.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux,
Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. »

Deixe que eu traduza agora,

Fazendo uma adaptação,

Que agilize a compreensão

Pra quem é aqui de fora.

(Traduzir ao pé da letra

Nos leva a muita falseta):

“Seja qual for o tormento que tua juventude suporta,

Deixa-a que se alargue, essa santa ferida

Que os negros serafins te fizeram no fundo do coração:

Nada nos torna tão grandes como uma grande dor.

Mas, sendo por ela atingido, não creias, ó poeta,

Que tua voz aqui embaixo deva permanecer muda.

Os mais desesperados são os cantos mais belos,

Conheço deles imortais que são puros soluços.”

CONTINUA 2a. feira               Figura: Alfred de Musset